CON EL BUEN PIE

LA VOLUNTAD AFRICANA

No se qué es África negra, tengo poca experiencia y tampoco se si existe la respuesta universal. Cada blanco da una respuesta distinta, pero se puede dividir entre los que llevan poco tiempo y los que se han pasado la vida ahí. Los primeros piensan que no tiene solución porque corrupción, carácter de la gente y desorganización no les llevará a ninguna parte o a dejarse desplumar para la riqueza de unos pocos dejando los países esquilmados por blancos o amarillos o unos cuantos locales. Los que llevan mucho tiempo, ya están más allá del bien y del mal y a lo mejor se encuentran que últimamente el petróleo ha cambiado las reglas. Cuando circula dinero, primero va a parar al consumismo de la zanahoria, ése del móvil, TV, automóvil grande y gafas de sol que al final los hombres parecen unos turistas italianos”bronceados”, o sea que África ya no es la misma y se va pareciendo al resto civilizado.


Es muy fácil llegar, mirar y al cabo de poco tiempo protestar sobre el carácter de los africanos y de todo en general para terminar con el vaticinio que África no tiene solución. África es África; es el sitio donde se viene azotado todos los días por miles de complejidades, donde se cree haber encontrado el paraíso perdido lleno de colores robados al arco iris y donde la tierra manda todavía con su exuberancia natural tanto en exceso positivo o negativo. Este supuesto paraíso está lleno de gente que todavía vive en un estado difícil para un ciudadano de país de primera y ellos, aún viviendo así muchas veces tienen el cyber café al otro lado de la calle. Un Internet que funciona a veces casi a manivela, pero está en lugares donde a un paso no hay agua corriente o si la hay no es muy recomendable mientras el paludismo arrasa con quien puede.


También hay otras realidades y no son virtuales; como una de las filariasis, producida por picaduras de moscas infectadas, que termina lesionando el nervio óptico y produciendo ceguera. No son historias exclusivas africanas, son historias antiguas que vagan por zonas tropicales y subtropicales donde todo está todavía en manos del azar.

La mayoría de los alumnos de una pequeñísima escuela privada han sido picados por la mosca infectada y hoy estudian con el método Braille.

EL SILENCIO DEL SAHEL

Volví a Africa, al Sahel del extremo norte de Camerún, donde el asfalto se termina en Mokolo y una carretera de tierra casi imposible va subiendo hacia Rumsiki.

Mientras el mundo debate entre verdades y mentiras cuanto se calienta el planeta o cuanto lo ponemos a freír; ahí la estación seca se retrasó y llegué a un Sahel verde y colorido y lluvias torrenciales.
Al segundo día, luego de una noche más que mojada, el Harmattan se presentó al galope, barrió con las nubes, se divirtió a correr y a brincar como un niño y proclamó el comienzo de temporada tiñendo el cielo de una luz polvorienta y blanquecina y dándole un toque de enfermedad al sol a la hora del crepúsculo. Ya el polvo penetrará hasta los pliegues y se quedará hasta el final de la estación.

Al salir a la calle me sorprendió, como siempre en el África subsahariana, la cantidad de niños y jóvenes que consumen kilómetros al salir de las escuelas y liceos. Van con aire de paseo con sus uniformes de distinto color, a veces un tanto desconcertantes para nuestra paleta habitual. Sólo los más apurados se suben a las motos-taxi que van hasta con tres pasajeros; otro transporte urbano no hay.

Escuelas siempre a tope, aulas que no dan abasto, a veces con 80 alumnos por clase; pero aquí hay un liceo bilingüe con oferta de distintos idiomas.

Dos adolescentes me confesaron sus ambiciones: uno quiere ser embajador y el otro ministro, y venga a patear la pelota con las hawaianas. El sueño del bombero de antaño ha sufrido un pequeño cambio.

En el África negra la gente no llega a vieja, es la ley de los países poco desarrollados. La selección de la especie impera y los débiles sucumben por el camino o se quedan apartados. Es un concepto que hasta para algunos puede parecer normal, un freno a la población del planeta; ya la he escuchado en más de una oportunidad, pero la madre de los cretinos siempre está embarazada y los cretinos suelen pensar siempre en sí mismos.

Con unos chicos sordomudos se puede jugar a un partido de football donde el ruido del correr y las patadas a la pelota sustituyen el silencio de las voces. Todos quieren emular a Eto’o en el momento del recreo en un centro privado donde, gracias a la ayuda humanitaria y el aporte de los padres, estos chicos corren también hacia el camino de la integración social.

De repente el aire se llenó de mariposas que sin fanfarria, me confirmaron el final de las lluvias.

GREETINGS

LA CONGOJA DEL TIOVIVO

El Mistral llega sin ningún aviso y de mala manera, soplando a los gritos, pegando bofetadas a las plantas del pequeño patio y desparramando sillas y tiestos por los rincones.

Descontrolado por no poder correr a su antojo por las edificaciones que no puede sortear, golpea todo lo que encuentra en una carrera a obstáculos hacia las colinas. Gritos, aullidos y lamentos de una rabia desenfrenada se meten por las rendijas de una puerta para escaparse por otra. Las viejas vigas de madera que aguantan el techo desafían a la manaza del viento que intenta descaperuzar la casa, produce claustrofobia estar adentro acorralada por un enemigo invisible. Otros vientos con nombre y apellido como éste, pero en otros lugares, me han ululado su furia avisando de su poder si la intensidad aumentaba; pero aquí a un paso del mar y con ráfagas de 100 km/hora me siento en un castillo de naipes mientras un postigo desatado golpea chillando contra las paredes.

Unos veleros sorprendidos enfilan el reparo del puerto cabalgando sobre olas en formación de hileras apretadas que avanzan como un ejército hacia las escolleras; el Mediterráneo echa espuma que se esparce en gotas que vuelan lejos de la orilla y cubren los cristales de una patina blanquecina.
En la avenida que bordea el mar la gente desaparece barrida por el viento y es sólo un fluir de coches apresurados para llegar a destino.

Los caballitos del tiovivo parecen desbocados; seguramente dominados por el nerviosismo que les trasmite el Mistral, este gruñido continuo que perdura por horas que se convierten en días y al que el autor del juego, a mi ver, quedó sometido.

WHO IS WHO

Los perros han asumido poder en los últimos años y ellos también, como el H&M, están por todas partes en esta franja de Europa. Parece como si alguien hubiera dado el pistoletazo de salida a la afirmación que son un remedio contra la soledad y todos sus colaterales. Así en todo rincón de esta parte europea son más los jubilados que andan por la calle acompañados por perrito que por otras personas.

Papá solía decir que amo y perro terminan con el tiempo teniendo cierta semejanza por lo que la cara de malas pulgas de uno se puede leer en el otro, pero también otras cualidades del carácter.

Como no podía ser de otra manera el mercado inherente al grupo desarrolla hasta modelitos de vestimenta como el que vi en un escaparate: impermeable con capucha ribeteada en piel y bolsillos a los costados para que el animal pueda llevar sus cosas.
Un amigo vino un día a visitarme con su perrita que con todo su “stuff” ocupaba tres cuarto del automóvil que no era un utilitario, mientras el animalito pertenecía a clase pequeña, pero todo su equipaje era digno de una star.

Por la casa de mis padres pasaron unos cuantos perros con distinta suerte así como la distinta suerte le puede tocar a las personas. Luego me hice gatera, pero disfruté mucho con la compañía de los perros sobretodo en la infancia; jugaron conmigo a las muñecas y fuimos a nadar juntos. Hoy no me imagino los perros delante una consola apretando botones y distribuyendo golpes o mejor mordiscos.

Ahora parece que se han pasado al grupo de los mayores, de los solitarios, y los juegos se han cambiado por los soliloquios de sus dueños que los miman y los consienten y así a más de uno le sale aire de amo trastocando los papeles y ya no se sabe quien lleva a quien.

AUFWIEDERSEHEN MAINHATTAN

Me fui de Frankfurt sin quejas, así por las buenas y sin preguntarme mucho porque. Necesitaba volver al área mediterránea aunque sea para luego terminar despotricando. Necesitaba que la tierra tuviera otros colores y el mar me murmurara cosas.

Herr Holm se quedo allí en el Zeil con su chiringuito a cuestas y fluctuaciones de precios ligadas a los humores del Banco Central Europeo: hoy a 1,20 Euros, mañana a 1,40 y pasado no se sabe; pero con humor el se declarò dispuesto a vender Bratwurst donde sea. Mientras, se quedò a satisfacer las ganas de quien no tiene tiempo o de quien ha convertido el comer en un deporte callejero porque en el Zeil se come a todas horas mientras se va de aqui para allá.

Yo seguí el ritual tradicional de los días de mercado, sentada en bancos rudimentales, acompañé la salchicha con ein dunkles Bier; pero esto no es deporte sino sacar el jugo a las cosas que cuentan en cada sitio.

En Frankfurt se quedaron los amigos que me saludaron con abrazos teutónicos y de varias nacionalidades mas. Los amigos no se pierden mientras resistan los vuelos low cost y los medios de comunicación actuales.

Patrias terminan habiendo muchas: son pequeños reductos, islitas apartadas de muchas banderas, donde no importa el idioma ni la nacionalidad, solo el calor otorgado por las personas conocidas.

Aufwiedersehen Frankfurt !

Bon jour Marseille!

EL ULTIMO ALETEO

No se por donde andan las mariposas en Frankfurt. Llego al río o al centro vagabundeando por parques, rodeada por árboles grandiosos, conejos que aparecen de chisteras invisibles y patos vividores de comida gratis. Los mirlos ya están tan urbanizados que a dos pasos de mi andar ni se molestan en tomar vuelo, sólo interrumpen su escarbar en búsqueda de gusanos con aire francamente molesto hacia mi persona; la competencia es grande, hay que llevar la comida a casa y yo un posible peligro que necesita un mínimo de atención. Flores hay esparcidas un poco por aquí y por allí, pero ni rastro de mariposas.


El cielo se cubre periódicamente de nubarrones dignos de películas de invasores de la Tierra; descargan todo el contenido y aliviados corren hacia otros pagos descubriendo así un cielo azul y ninguna nave madre, pero tampoco ninguna mariposa.
Hoy me asfixio de calor y a la mañana siguiente hago la compra en el mercado entre gente que impertérrita toma vino sentada con aire de verano, con calcetines de lana y toda la parafernalia de un termómetro que le cuesta superar los 18º C., entre tomates y cerezas recogidas con pinzas para depilar las cejas para poder justificar su precio; pero no hay destellos de colores ni batir de efímeras alas.
Las mariposas deben de haber emigrado a otras tierras de promesas, a la búsqueda de un hábitat puro sin cambios climáticos hostiles para ellas. Seres tan delicados y frágiles cuanto bellos y efímeros.

LOS SENTIMIENTOS DE LA TIERRA

De paso por Marsella y yendo en coche, me topé con la torre proyectada por la arquitecta Zaha Hadid. La Tierra expulsó el edificio en un golpe de tos violento que lo disparó en vertical para así librarse de los coches que continuamente le rozan un flanco.

En Rio de Janeiro crucé en ferry hasta Niteroi para llegar hasta el Museo de Arte Contemporáneo. En Niteroi la Tierra suspiró, y por medio de Oscar Niemeyer, surgió un enorme champignon contrapuesto a las colinas de fondo de Rio: es el Museo de Arte Contemporáneo. Por hallarse en cambio de exhibición, tuve que conformarme con apenas un esbozo del interior. En la pequeña librería no me dejé llevar por la intuición y ahí quedó un pequeño librito sobre ideas y juicios de este arquitecto, pero una larga ojeada fue suficiente para quedarme con sus críticas acérrimas respecto a la Bauhaus. Según él sólo tenían reglas y las reglas son cosa mala, de lo peor por lo tanto hay que infringirlas.


En mi época de estudiante, la Bauhaus era como un templo divino para casi todos. Cierto que en cada período hay corrientes que arrastran con todo y con todos, especialmente cuando determinan una ruptura con algo. Luego la experiencia y las nociones se acumulan y los juicios se hacen, o deberían, más personales e independientes; tendría que ser el contraataque a la uniformidad. Nieyemer sigue yendo con su arquitectura por donde él quiere; con sus curvas, con sus ideas, con sus formas singulares.

El Museo sorprende y hasta el gran espacio circundante está suspendido en el silencio ante su sinuosidad y el gran telón de fondo de la "cidade maravilhosa".

TELENOVELAS Y PIRUETAS AMAZONICAS

Las telenovelas brasileras son inocuas para el estándar europeo de TV donde la gente se puede alimentar de la suposición y del análisis de la suposición, además de la tendencia apocalíptica para todo, sea serio o supuesto; la cuestión es armar mucho barullo. En las telenovelas brasileras se tarda una semana para abrir una puerta, y cuando por fin la puerta está abierta, se cae en la cuenta que sigue no pasando nada salvo muchas muecas y miradas muy elocuentes. Adjuntado al tiempo de publicidad, yo me descubro con más arrugas mientras por lo contrario algunos actores hasta han rejuvenecido y alisado en el mismo periodo. En las comunidades televisadas del delta del Amazonas la gente anda un poco a lo Matrix, siguiendo a rajatabla la programación del marketing que guía la forma de vivir, de vestir y hasta de los juegos de los niños.

Donde la electricidad llega, surge el satélite tamaño paellón con la nariz apuntada con fiereza al zenit; tiene aspecto de chupar todas las ondas, hasta las extraterrestres. En las comunidades a base de generador todavía impera la radio y la falta de imagen libra a sus habitantes del modelo imperante; entonces cualquier acontecimiento sirve para socializar, para salir de la soledad, para integrarse con el mundo.


Por estas comunidades conocí a un hombre que decía estar avergonzado por ser él el único en la familia a no saber ni leer ni escribir. Era un hombre todavía joven y espabilado, de una inteligencia innata y una hospitalidad enorme. Vivía con su familia en una casa a la cual llegar me costó una prueba de funambulismo sobre un tronco infinito de palmera medio flotando sobre el agua. Para colmos la marea estaba baja y el muelle para acceder a la casa estaba en el quinto pino. A falta de ascensor había un tablón como escalera cuyos peldaños eran buenos para macacos expertos. Ante mi desesperación me ofreció una manaza que me llevó a tierra firme de un salto con una sonrisa de bienvenida; luz había poca y así todo parecía más difícil. Luego, recompuestas las ideas, me atiborré del mejor açaí recién triturado y peces que parecían la versión fluvial de Batman.

Para los niños todo era fácil a la hora de buscar juegos; cuando no hay terreno para correr detrás de una pelota bueno es el río para experimentar volteretas. Que mejor reality show del paisaje circundante con todos sus habitantes: los visibles y el murmullo de los escondidos.

COCTEL AFRO-ALEMAN

No soy especialista en festivales de música ni de ningún otro tipo; pero mi paso por alguno me ha dejado la idea que todo amasijo de gente con quioscos y tenderetes de historias varias terminan por el mismo camino mezcla de Woodstock-style vestimenta y comida a gogó y música. La Fiesta de la Humanidad celebrada en París el año pasado era como el caldero donde se juntaban todos los ingredientes para el cocido universal.

Hay un cierto aire de nostalgia aunque no entiendo de que tendríamos que penar: si todo tiempo pasado fue mejor o si por lo contrario se nos acabaron las pilas y la masa gris se agotó para algo innovador. La sorpresa está en las colinas de viñedos estructurados conforme a la norma Din correspondiente que rodean a Würzburg en Alemania, donde vive por tres días el mayor festival de música africana en Europa. Se dice que los opuestos se atraen, pero como casar el orden con el caos? El resultado puede ser una parida híbrida un tanto rara. Pero no se espera matrimonio alguno aunque varios occidentales deambulen con peinados y vestimentas adquiridas por turismo o por trabajo en Ong con presencia en el continente africano. El festival es sólo echar un vistazo, abrir una ventana donde asomarse sobre música, artesanía y gastronomía africana porque el verdadero espíritu queda encerrado en su lugar de origen.


En los conciertos me desperté de la modorra con la maliense Sangare y me encontré en una coctelera a base de mucho vodka con Salif Keita, no paré de moverme.

“Nuestras fotos”de los albinos estuvieron terriblemente mal expuestas en la biblioteca pública, las impresiones eran buenas y el resto parecía cosa de principiante. Salif Keita dio plantón al panel de discusión sobre los albinos, a nosotros para un portrait y a una periodista de la Deutsche Welle para un reportaje. Un gran aliciente para quien se dedica a la imagen y la comunicación, aún más cuando había una promesa firme de su presencia.

LA CRUZ DE LOS CAMILIANOS

En mi segundo viaje a las islas, a las 7.00 h estoy en el embarcadero de Macapá lista para subir al “São Joao Batista” junto al padre Raúl y la hermana Socorro, dos tripulantes y la carga necesaria para 4 días de navegación por el delta del río Amazonas.
No obstante los achaques ya acumulados, padre Raúl no pierde el optimismo y pronosticando vientos favorables, se cala el sombrero de capitán y ocupa su sitio favorito en la proa; mientras tanto la hermana Socorro dispone todo como un consumado navegante pues ya se sabe que en un barco todo tiene que estar trincado y ordenado. Hace muchos años que estos dos Camilianos navegan por el delta llevando su contribución a distintas comunidades.


Luego de tres horas de navegación sin cruzar barco alguno y traspaso del estado de Amapá al de Pará, se puede gritar “gente a la vista” y amarrar en la comunidad do Jaburú. La base de operaciones es una iglesia de una simpleza angelical con paredes azul claro y ventanas y puertas de arco rebajado. Toda en madera y elevada como todas las construcciones de la ribera sobre palafitas. Padre Raúl se instala a la derecha del altar y comienza la consulta primero con los niños, porque padre Raúl es pediatra. Por el lado izquierdo la hermana Socorro monta un mantel como cortina en un espacio para usarlo como consultorio femenino, pero antes aplica el fluor a los niños que presentan un alto índice de caries y algunos ya piorrea. En las islas no se paga la electricidad si la hay; pero el billete del barco para la ciudad sale del bolsillo del usuario y para muchos es muy caro además del tiempo que se necesita para el traslado; muchas veces se termina gastando en remedios ineficaces en la farmacia más próxima para cualquier dolencia.


Hay que cuidar las palabras para ahuyentar el miedo al médico, a lo desconocido o a lo conocido pero que nadie quiere enfrentar; la falta de información complica todo, sólo las comunidades más grandes tienen un puesto de salud y enseguida se nota la diferencia.

Estamos en tierras donde el morbo de Hansen se mueve y se esconde y sólo la prevención puede pararlo, estos dos religiosos han contribuido mucho en la detección de enfermos y en la propagación de la información de la lepra en sitios donde la asistencia sanitaria pública no llega, pero su labor es solo una gota que se pierde en la inmensidad amazónica.

ARRULLADA POR EL AMAZONAS

Para ir a las islas del delta tuve un primer viaje frustrado. Al estilo corsario, hamaca en mano, subí al barco por una pasarela que también hacía acordar a los corsarios, aunque yo subí y no me bajaron. Instalada entre un tropel de hamacas color carnaval, empecé a contabilizar demasiadas y demasiada carga hasta por el techo de la barcaza. También la capitanía de puerto echó cuentas y embargó el barco a ultimo momento por irregularidad en los papeles y extras varios. Doce horas más tarde y con la seguridad legalizada y con la marea alta comienza el viaje rodeada por este surrealismo, este espejismo sobre el agua que es la floresta amazónica: un enjambre de arbustos y árboles de copa distinta que intentan escapar del montón huyendo hacia el cielo, con las palmeras de açaí completando como filigrana el bordado de la orilla de las islas.


En esta autopista de infinitos carriles se navega solos y en vez de sentirme una hormiga, crece la sensación de libertad y del poder que ésta otorga.

Mariposas de fantasía impresionista cruzan de una ribera a otra supongo con afán turístico. Una ribera está lejísimos y la otra a mitad camino entre ahogarse y poder ser pasto de cuanto bicho haya en esta agua. El río erosiona, hay islas que crecen por un lado y merman por el otro sin criterio alguno, otras ya no aparecen en el mapa tragadas por las aguas.
Tierras difíciles, áreas extremas de complicada comunicación con la ciudad más próxima. Para la mayoría, aún en las comunidades más organizadas, significa varias horas de navegación en barcos que no tienen fecha y cuyo horario depende siempre de las mareas. Viajes a los que hay que adaptarse según lo que se encuentra si la necesidad obliga.


Doce horas hamacándome, a veces hasta con demasiado brío debido al oleaje; pero duermo mejor que en mi cama rodeada por este exceso de agua, de grafismo verde, de cielo plagado de estrellas, con la Cruz del Sur al sur y la estrella Polar al norte como corresponde, pero embobada por poder verlas al mismo tiempo.

PESCADITO AMAZONICO

En Belén anduve husmeando desde la banquina los barcos de los pescadores que recién habían llegado de la faena de quien sabe cuántos días. Simple curiosidad sobre la oferta del río que por su inmensidad puede deparar todo tipo de sorpresa. Pero al cabo de varias miradas elocuentes y gruñidos, preferí atenerme a otros menesteres porque la curiosidad no parecía el mejor de los deportes a practicar.

En Macapá el mercado de pescado está directamente en la banquina y todo el mundo está sonriente y listo para la venta y hasta para el cotilleo. Nunca tuve gran predilección por bañarme en estos ríos café con leche, siempre me inspiraron gran respeto, suelen ser ambiguos y de difícil interpretación si no se conocen; ahora que vi lo que se mueve por las aguas del Amazonas no pondría ni un dedo en remojo.
El pescado me gusta que a la mesa llegue entero con cabeza incluida, aquí llega en tandas por cuestión de tamaño.

Gente mucha, colores vivaces, calor más de lo que me gustaría pero el río ventila casi siempre. Avanzamos esquivando “buracos “ en el asfalto; no hay problema, si caemos en uno salimos en Japón, la memoria me manda un flash lejano de una foto de un agujero en una calle donde un gracioso había plantado un palo con un cartel de prohibido pescar.

Los primeros días siempre se anda un poco perdidos entre tantas emociones nuevas, sabores diferentes y esfuerzo para cruzar la barrera lingüística, pero con poco sufrimiento porque a todo el mundo le gusta reírse y hacer chistes. Como dice uno de mis nuevos amigos: mi vida necesitaba un poco de seriedad por eso me vine a Brasil.

Una gran virtud la de saber reírse. En Europa últimamente la gente me da el parte diario de quejas: termino huyendo de la tragedia inconsistente.

BAILANDO EN EL MEDIO DEL MUNDO

Pegada a las pantorrillas del fotógrafo, como un perrito faldero, lo segui en la ruta de un billete barato para alcanzar la cintura terrestre en el delta del rio Amazonas. El Amazonas tiene un significado enorme, estar aquí es como comprobar de la existencia de organos vitales en la Tierra y el río es uno de ellos.

En Macapa nunca se sabe en que hemisferio se tienen los pies, la ciudad se extiende horizontalmente, con tanto espacio para que crecer hacia el cielo ? Pasar de norte a sur tiene para mi un encanto virtual, no se en que momento ando cabeza abajo o cabeza arriba.


Frente al rió bailo Marabaixo entre un revoloteo de faldas largas de todas las edades. Un solitario hombre se divide entre dos morenas zumbonas en una demostración del significado erótico de este baile y la reminiscencia africana en su música de percusión.

La cantante incita al baile y a mantener la identidad que me temo anda por otras sendas que difícilmente se perderán en el pueblo brasilero.

Hacia un rato que no cruzaba el charco; la memoria va despertando poco a poco hacia muchas cosas que salen a flote con la sorpresa que no son nuevas, solo adormecidas.

CHAFARDEAR A LO NOUVEL

Apliqué hace unos años el desalojo a la TV y fue tan drástico que no ha vuelto a suplicar cobijo ni ha presentado instancia por improcedente. A veces me encuentro algún aparato en casa ajena, por lo general de nueva generación plana e inversamente proporcional al tamaño de la vivienda; megalomanía de tecnología actual que no me provoca ninguna nostalgia. Observo los “reality shows” que hay alrededor mío y saco mis propias conclusiones de cómo se mueve la sociedad intentando no quedar atrapada en la manipulación de los medios ni en el discurso del momento.

Últimamente para muchos discursos Internet tiene la culpa de todo o casi, pero los que hablan ni saben cómo se pone en marcha un ordenador o su uso se limita a las cuatro teclas que les han enseñado en el trabajo y prefieren la cultura del repetir a la del pensar.


De la Fondation Cartier se ha dicho todo lo que se tenía que decir y más; puede que todo se haya inventado en este mundo y lo nuevo sea una versión diferente de lo antiguo, pero la visión personal de Jean Nouvel recrea para mi, en el muro de vidrio de la línea municipal, el Gran Hermano del boulevard Raspail donde cada uno puede chafardear en sus pantallas con la propia imaginación mientras el edificio y su jardín se mantienen atrás ajenos a todo lo nuestro, incontaminados.

Se invierte el papel en otro edificio cercano convirtiendo a él en chafardero detrás de su pantalla y nosotros objeto de su curiosidad.

DEL INFIERNO AL PARAISO

En estos días de pre-primavera el tiempo pasa, en el norte de Europa, entre un obscurecer y aclarar del cielo. Lluvias aburridas y repetitivas y pequeños claros celestes de luz transparente que parecen anunciar grandes cosas, casi épicas pero que terminan durando un suspiro.

Paris está en el Norte y los nubarrones corren en el cielo a la desesperada; marzo es así un poco loco y juega un día al invierno y otro a todo lo contrario. En los claros aparece un sol vivaz y alegre que despierta a la vida lo que toca.

El pasaje d’Enfer tiene más de infierno bajo las garras de las sombras, el incendio provocado por el rayo de sol lo convierte en el Paraíso de una isla apartada y bucólica y por supuesto carísima.
Ya todas las ciudades turísticas tiene sus barrios refugio donde el guiri no llega casi y tampoco ese aire disneylandico de todo posible aunque la crisis mande al paro todos los seis primos de una amiga.


Una semana de apartamento de Norte casi clavado me llenó de hambruna de sol y viví con magia sus momentos, persiguiendo, en esos momentáneos claros, sus rayos que redibujaban donde alumbraban. El sol de Paris es especial, ilumina de una forma que no encuentro en ninguna otra ciudad conocida.

Sol si, sol no, visité las exposiciones de la Maison Européenne de la Photpgraphie (Giorgia Florio) y me divertí haciendo de modelo para el proyecto de unas amigas. Descubrí que ante la cámara soy una narcisista y el digital un sedante para los de paciencia corta como yo.

En la autopista tres coches de los de la aduana me estudiaron detenidamente y terminaron parándome; yo creo que mi sombrero a lo Indiana Jones fue el detonante o simplemente el salir de lo conservador sigue despertando sospechas.

EL ALMACEN DE MUÑECOS

Fotografía y cine han contribuido enormemente a que la gente tenga conciencia de hechos que hasta hace pocos años quedaban aislados y fuera del alcance de los ojos de la mayoría.
La sociedad cambia y enfoca los problemas de forma diferente al adquirir mayor cultura e información, pero el modelo de belleza y perfección condiciona aún y es motivo de aislamiento de muchos.
Se confiesa mucha lástima hacia los seres que sufren o discapacitados, pero nada cambia si no hay la capacidad de aceptarlos como seres humanos con el derecho a una vida digna y a su integración a la sociedad.


Alrededor de 500 niños huérfanos viven en una estructura estatal en Ho Chi Minh en Vietnam. Son niños con todo tipo de lesiones conocidas y hasta desconocidas, víctimas de los errores de la naturaleza y de obscuras prácticas pesticidas militares.
Viven confinados en esta institución como un deposito de muñecos rotos; no les falta lo esencial y son seguidos por muchos voluntarios que además de la rutina diaria del comer y asearlos, los entretienen con juegos. No comparten la vida con otros niños sanos y su independencia es nula. Mañana, cuando sean mayores, pasarán a otra institución almacén; no estarán en la calle a la merced de sí mismos, donde no tendrían opción alguna; seguirán no existiendo para la sociedad.

No es cuestión de no querer ver por la conmoción que provoca, es cuestión de aceptar no obstante el sentimiento.

HABIA UNA VEZ.... UN JOVEN PELUQUERO

Había una vez....un joven peluquero en Camboya.

En las proximidades de Angkor vivía un joven peluquero en su pequeño establecimiento. Sentaba a sus clientes en el sillón profesional para cortes y afeitados y a la noche dormía en un rincón escondido detrás de un biombo.
Al final de un día de poco trabajo, igual de escaso que los restantes días de la semana y del mes, se paró en la puerta de su vivienda-negocio a disfrutar del atardecer. Su pasatiempo favorito era mirar el desfile de turistas hacia sus hoteles tras la visita de los templos.


Rezagado venía un joven occidental que de turista tenía poco pues acarreaba con todos los enseres de su profesión de fotógrafo y con cara de quien no ha tenido un día acertado con el botón de la cámara.
El joven peluquero tenía gran curiosidad por esos occidentales, por su apariencia de vida resuelta, de festín de yo puedo, de colores y cultura distintos, de babel de idiomas que para él eran sólo sonidos incomprensibles.


Esa noche su curiosidad recibió un sobresalto cuando el fotógrafo se paró frente a él con aire de pregunta y falta de algo.
Era la oportunidad para poder observar de cerca alguien como él y al mismo tiempo tan distinto. Con el lenguaje universal de las manos lo invitó a entrar y, mientras buscaba por todos lados, ya no pudo frenar su curiosidad y se lanzó a hablar, a preguntar lo habitual en estos casos.

Esto fue lo que supuso el fotógrafo, esto es lo que suponemos todos cuando el idioma nos es completamente extraño y hay que dejarse guiar por la mímica de la cara, de las manos, de toda la persona.

El resultado fue una gran cantidad de sonidos encerrados en códigos secretos para ambos y un relucir de dientes en sonrisas de disculpa.


Entonces el peluquero buscó su mejor camisa e invitó al extranjero a seguirlo y ambos se fuero a la búsqueda de la resolución. Por el camino encontraron el amigo basurero que se unió a ellos en la caza del tesoro. Un chiringuito con una sola mesa y dos sillas destartaladas era la cruz marcada en el mapa, el sitio donde encontrar tabaco y cerillas y donde apagar la sed de la curiosidad con tres cervezas y salir del paso del atolladero lingüístico.


Al día siguiente el joven fotógrafo se subió a una calabaza que se transformó en un grandioso jet a la hora señalada. Así volvió a su cómoda demora con dos comidas diarias más desayuno y té y las cuentas varias a pagar de luz, gas, seguros y tasas.

Y colorín, colorado este cuento se ha acabado. Moral: mejor evitar el seco no tengo tiempo cuando alguien con modo afable nos dirige la palabra con códigos incompresibles.

TANGRAM EN EL MAIN TRIANGEL

Un edificio de oficinas cae en letargo cuando se acaba el horario de trabajo de sus ocupantes. La vida se le escapa con la fuga de los empleados hacia su ocupaciones personales y cuando el último de los de mantenimiento apaga la luz, ahí queda convertido en una especie de mausoleo o de símbolo de la entidad que representa.


Las formas abstractas, abandonadas a sí mismas, juegan en la claridad del fin de semana en la intimidad del patio interior. Un Tangram de grandes dimensiones que se compone y descompone según el ojo gire de un lado a otro. En el intrincado rompecabezas intervienen piezas coloridas del exterior, algunas fugazmente, construyendo figuras nuevas que animan el juego con un movimiento continuo y los reflejos multiplican piezas distorsionadas pertenecientes a un Tangram diferente.
La arquitectura es como la fotografía: si no hay emoción no hay arquitectura.

Decía Minor White que “una imagen es capaz de expresar valores intangibles, y lo que produce al que la mira es tan importante como lo que el artista tenía en la mente”.

VIVIR EN LA BURBUJA O VIVIR SIN LEPRA

Vivo en la burbuja feliz donde la pobreza extrema no es un problema primordial. En este último período la economía hace tambalear la felicidad de la burbuja y se buscan imágenes de esperanza. Por ignorarlos los monstruos no desaparecerán porque sí, seguirán latentes aunque llene toda la burbuja con fotos de margaritas o almendros.

La lepra es un monstruo y sigue siendo esa maldición de la cual escapar o esconder por vergüenza.

Es una enfermedad de estadística difícil. Muchos países tienden a camuflar los datos para esquivar otras estadísticas: las de la pobreza, de los atrasos de todo tipo que los meterían en la lista del Tercer Mundo.
Vietnam se ha subido al tren de desarrollo económico; la varita mágica no existe y las desigualdades internas muestran un panorama aún sombrío. La lepra tiene cura con un diagnóstico precoz, y para evitar su transmisión y secuelas se necesita de un esfuerzo sanitario importante y de una localización de los afectados.

Esta mujer vive recluida con las consecuencias de la enfermedad y en el olvido junto a otras personas en las mismas condiciones, pero siguen aislados de todo y de todos también afuera del hospital.

Se han ganado muchos combates a la lepra, no olvidemos que las victorias son sólo una tregua antes de la próxima batalla.

25 de Enero 2009: DIA MUNDIAL DE LA LEPRA

EL AÑO QUE SE HA IDO

El año se ha ido entre guerras, crisis económica, declaraciones de personajes que no se sabe porque son famosos y declaraciones de famosos que no se entiende cómo hacen semejantes declaraciones y promesas de restricciones en Internet.

Podría ser el resumen de la historia de la Humanidad: guerra, dinero, no-libertad, vanidad.

Asoma como novedad la reducción drástica de los augurios recibidos; al no estar afiliada a Facebook quedo fuera circuito con la sospecha de una nueva tendencia fashion de indiferencia hacia este período o una forma de eliminar gente molesta del entorno.

Algunas cosas me gustan bien conservadoras:

¡ Felicidades a todo el mundo !